Une fleur avait été posée délicatement sur le drap de mon lit. peut être avait elle été cueillie après la rosée ce matin ? elle était rose pâle, avec deux ou trois épines. C'était une rose. les pétales, fanés, sentaient encore le parfum fleuri.
Cette fleur sentait bon. et pourtant je m'efforçais de toucher les épines. l'une d'entre elles me fit saigner. Comme à chaque fois...
Et comme à chaque fois on m'a aidé à soigner la plaie.
Cette putin de plaie ne part pas. Elle est comme gravée sur une pierre. Et parfois elle s'ouvre.
Comme une fleur à la rosée du matin...